Ничего примечательного в мире вовсе нет, если не пачкать его красками, не предавать мазками и не вытягивать по нитке-другой из уникального волокна, чтобы после выкрутить и придать форму. Слишком хрупко и тонко для суицида, зато непременно подойдёт для того, чтобы составить замысловатый узор. И даже если речь будет идти вовсе не о нитках для шитья, а материя куда более эфемерных, тонких и едва ли в мире материальным существующих, то утверждения - того, что говорило об отсутствии примечательного - оно вовсе не обесценивало. Напротив. Контрастом выдавало в восприятии одного того же любым на свете человеком и Тони. А поскольку с человеком буквально любым, то и этого фактора разных плоскостей - человека рядом, человек человеку один вид - мужчина себя лишил, отрезав ненужное и пощадив обе стороны. И нет, он вовсе не был социопатом, в то время как социофобом рождён вовсе не был. Вы не поверите, но ребёнком в своё время являлся активным, в художественной школе (что бросил из-за непримеримости с медленным убиением тяги к рисованию посредством стандартизации и правил, абсурд) так даже проявлял себя воистину лицом общительным, обнаружив там много ребят, что любили то же, что и он. Социофотом - неизменно не путайте с социопатом, это разные уровни осознанности и контроля разума - Энтони Морган стал после, с годами. Социофобом его сделали люди. Люди, общество людей и материальное, тупое, слепое и животное в своей жажде наживы стадное (у)стремление обогатиться тем, что так просто сплавить в лужу или сжечь на костре, в камине, залить водой, испачкать краской да привести в негодность.

Тони Мор не являлся глубоко верующим человеком. Он верил во что угодно, кроме Бога. В том смысле, в каком его привыкли воспринимать, если привязывать к Библии, к Священным Писаниям, ко всем этим историям о грехах, спасении, потопах... Библию же, однако, перечитывал более двадцати раз, в трактовках и поправках пять или шесть религиозных течений-учений-сект-заблуждающихся. Ему нравились мотивы и те вопросы, что поднимала эта книжка в неизменно чёрной , никогда не светлых тонов обложке. Это как эпоха Ренессанса. Возрождение, падение, возрождение вновь, вытягивание на поверхность глубинного... Итого: возьмите проработанную, объему, растушёванному, словно бы светившемуся, но при том не яркому классику Да Винчи, добавьте туда сюрреализма Дали и плоскости Крокхера - и вот что вы получите; как и Пикассо - непременно с посылами и смыслом, здесь нет любования природой как было к Ван Гога или Айвазовского, о, нет. В мире ничего примечательного - он красив сам по себе, его красоту не передать - зато внутри людей куча противоречий и несовершенства, что стоило подцепить. Все чудес аи ужасы - они внутри их головы, в их сердце, ниже пояса и, снова, в голове. Всё, что есть, производило и существовало в головах, в этих черепных коробках, в то время как глаза и руки - то, что позволяло стереть грань, совместить миры и из маленького вытащить в большое. Для себя в первую очередь, а иногда для других; не потому, что хочется, а потому, что он был лучше других, а других еще издавна выработали определение о том, что прекрасным - как и гениальным, как и полученным из космического пространства - принято делиться, иначе оно не имело смысла. Потому Мор ворчал, сопротивлялся, но делился. Потому несколько его картин всё-таки продали на торга, что с годами лишь подрожали, в то время ка основная часть работ либо колесили в музеях по миру, либо жадно скапливать в его чёртовом домишке, затерянном в канадской глуши. Энтони любил свои картины, как и знал, что Тони рисовал их для... не для торгов, нет. И не для алчных, страшных в своей жадности людей. И Морган, и Мор были лучше всех этих людей. А потом о них не пачкались, имея руки и кисти для всего на свете.

Выстрели на первом этаже, кажется, заставили мужчину спросонья вздрогнуть. Он, вообще-то, никого не ждал, людей близости встречал нечасто, никого к себе не приглашая, и уж тем более не взаимодействовал со взрывчаткой, оружием и чем бы тони было ещё. Даже если и имел у кровати кочергу, ещё одну - в арт-студии, а где-то на этом же этаже у него висел револьвер. Спросонья ничто из этого не (кроме кочерги чуть после) не вспоминалось. Как на зло, художник до того полторы недели почти не спал, находясь в состоянии то ли полета, то ли падения, то ли психоза; какое определение не выбирай, а оно всё равно закончилось тем, что его кисть мазала, а воспалённый мозг не замечал ни усталости глаз, ни иногда трясущихся рук, ни боли в голове, а иногда и спине. Слишком много кофеина, слишком много энергетиков, слишком много кислоты и прочих возбудителей, что, тем не менее, помогали не выпадать в мир Морфея; вместо этого Морфей сам, в виде ВОТ ЭТИХ видений, ЭТИХ мыслей, ЭТИХ галлюцинаций, ЭТИХ голосов и ЭТОГО шепота решили перебраться из плоскости своей в плоскости иную, вне Морфея. И сопровождали, сопровождали, кружились и продолжали будоражить. В конце-то концов, зачем терять время на сон, когда с Сном можно поговорить, а тебя за волосы на затылке держит сам Господь, не давая возможности отвести лица или оторваться? Просто Господь милостив, и когда всё-таки отнимает пальцы от чужих волос, нежно ведёт по ним, гладит, и дает обессиленному оказаться забранным Морфеем, словно у них то ли конкуренция, то ли налаженное дело. Энтони намеревался проспать как минимум сутки, потом двое или трое лежать в кровати, ничего не делая и разве что заливаясь валерьянкой с настойками да сигарета, а потом... потом прошёлся бы по галерее, и всё по-новой. Но вместо того - выстрелы. Оборвавшие сон, в то время как Морфей не пожелал отпускать своего гостя-пленника-заемщика так сразу.

Так сразу и не понять, спал ли мужчина или нет, в какой из реальностей находился. Всё кругом... странное. Словно ты в огромной толпе незнакомых людей, где кружится голова и не хватает воздуха, вот только тут никого - никакой толпы уж точно - не было. Рука по привычке нащупала кочергу, повинуясь простейшему из инстинктов, и мужчина, едва не запутавшись, а после чуть не столкнувшись о пояс собственного  халата, опасливо почапал к лестнице, что вели вниз. Туда. Правда, предварительно всё-таки подышал полной грудью, настороженный, сонный и запутавшийся, постоял там наверху, и лишь после вышел, спустился неторопливо, даже  не думая убивать кочерги. Она ощущалась шестым пальцем, и Морган был готов поклясться, что если её вырвать у него из руки, ил отнять, или просто лишить её, то он закричит от боли, как ели бы этот самый палец от него отняли.

В прихожей никого не оказалось, но запах чего-то... горячего, железного и нехорошего - это нос уловил. Морган мог поклясться - снова - что видел черные следы, что растяжкой остались на полу подобно то ли слизи, то ли копчению, дотягиваясь аж до кухни-столовой, светлой и тихой в любое время суток. А ещё замок. Мужчина знал, что всегда закрывал дверь и на неё, и даже на жалкую цепочку, и что в его прихожей никогда не пахло свежим воздухом, а тут его напустили. Качнувшись на месте, насупившись и то ли подозревая неладное, то ли желая понять, что такого дальше произойдёт в его сне, художник осторожно и неторопливо прошел туда, где следы рассеялись, после чего замер в оцепенении.

- Итак покоритесь Богу; противостаньте диаволу, и убежит от вас.  Иак 4,7, - замерев буквально в шаге от порога и неожиданно выпучив глаза. ТО ли в испуге, то ли в ужасе, то ли удивлении, то ли в озарении. Диаваол. Черный, вне следов, с формой, и глаза у него холодные-холодные, и дышал он дымом, в пальцах своих длинных, когтистых, держа турбку, что скуривала душу. Казалось, что его глаза, раскрытые ещё сильнее, буквально отслеживали этот дым, эти души. следуя в сторону-вних-ввнрх за ним, медленно и... в неизменном оцепенении. То, что там всё-таки человек, стало понятно очень скоро, но разве мог Бог или Дьявол появиться в мире людей, выглядя не как один из них?  Мужчина облизнул пересохшие, как оказалось, губы, и насупился.  - ...как написано: нет праведного ни одного; нет разумевающего; никто не ищет Бога; все совратились с пути, до одного негодны; нет делающего добро, нет ни одного. Рим.3, 10–12, - едва перебирая губами, очень четко выдавая звуки, что при этом звучал не чётко, а как сам сонный художник, коего не спешили приманить в этом мире, как и отпускать у Морфея.

- Вам тут не рады. Забирайте микроволновку и уходите. Я... если хотите, помогу вам вынести телевизор. Больше ценной техники в доме нет, - и выдал вот так. Кругом вес - материалисты. Им всем что-то надо от Моргана. От него, от Мора, от его картин. от целовавшего его засосами Господа. Они все, глупые и отвратительные, ждали-искали-жаждали денег, ценностей, чего-то ещё... Мор их боялся. ОН из е понимал. Он от них закрыт. И если Диавол - это тот, кто поставил их всех на конвейер потребностей и потребительства - то пускай хоть холодильник выносит. Морган завяжет входную дверь нитками или полотенцем.  У него даже почти не тряслись руки. От психического и физического истощения от недостатка Морфея. [nick]Tony Mort[/nick][icon]http://s3.uploads.ru/jKar0.gif[/icon][LZ]<div class="lz"><center><a href="http://hisweetgrave.rusff.me"><b>Энтони "Тони Мор" Морган</b></a> ^{~39 y.o.}</center>бесспорно гениальный художник, затворник и человек, которого человечество заставило себя презирать  </div>[/LZ]